yo soy un extraño conocido

"El Amor , aquella vieja loca
el amor, es una vaca ausente
de la que mamo
porque es incansable
y sabemos que es el único refugio de nuestra vida
el que no lo sabe ver se va a refugiar siempre en algo sin sustancia..."

Luis Alberto Spinetta








http://www.youtube.com/watch?v=WtfNRozIFCI&feature=related

Tengo el recuerdo de verte felíz a mi lado

recostados en la cama

sin importar el tiempo

fumando , amándonos

compartiendo un atardecer , una noche, una comida

sintiendo el vuelo de nuestras voces derramadas en tu habitación

te envuelvo en fuego, fuego

más fuego, desangra tanta intensidad

penetrar en vos matarte a besos

una y otra vez

tengo , tengo tu piel

el mordisco de tu ternura

la esencia de tu alma

tengo , tengo tu silencio

tu lejanía

tus lagrimas, yo te siento llorar!

como lloro yo por no poder amarte en cuerpo

por irme ,por no encontrar significado a todo esto

y  sigo , sigo

sigo al observarte  a vos en todas partes

 mirar mis manos 

tengo , tengo , tengo , y no tengo nada

algo lo arrastra todo al pasar

por siempre.

http://www.youtube.com/watch?v=r4p8qxGbpOk


There's nothing you can know that isn't known
Nothing you can see that isn't shown
Nowhere you can be that isn't where you're meant to be
It's easy



She loves you, yeah yeah yeah.

I.N.S.O.M.N.I.O


Descripción de un estado físico :


- Antonin Artaud-

"Una sensación de quemadura ácida en los miembros,
músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil,
un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,
en los movimientos.
Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
 a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.
        
         Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad,
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de entorpecimiento localizado en la piel,
que no prohíbe ningún movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a la simple posición vertical
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso.
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresión radical de un miembro y presentando al cerebro sólo imágenes de miembros filiformes y algodonosos, lejanas imágenes de miembros nunca
en su sitio.
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios.
         
            Un vértigo en movimiento, una especie de caída oblicua acompañando cualquier esfuerzo, una coagulación de calor
que encierra toda la extensión del cráneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca quietas.
Una exacerbación dolorosa del cráneo, una cortante presión de los nervios, la nuca empeñada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por caballos.
           
           Ahora tendría que hablar de la descoporización de la realidad, de esa especie de ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento que producen en nuestro espíritu, el sitio que se toman. Esta clasificación instantánea
de las cosas en las células del espíritu, existe no tanto como un orden lógico, sino como un orden sentimental, afectivo.
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo.
Pero su orden lógico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo.
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no importa qué operación mental,
y sobre todo aquellas que tocan los resortes más habituales, los más activos del espíritu.

           Un vientre aplanado.
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventada.
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fuego helado.   El flujo se
          agarra del vientre y lo hace girar.
Pero el vientre no da más vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combinada con azufre y azafrán pero con un azufre endulzado con agua.

          Sobre el vientre sobresalen los senos. Y más hacia arriba y en profundidad, pero en otro plano del espíritu un sol enardecido de manera que se podría pensar que es el seno el que arde. Y un pájaro
         al pie de la granada.
El sol parece que tuviera una mirada.
Pero una mirada que estaría mirando el sol.
Y el aire todo es una como una melodía gélida pero una extensa, honda melodía bien compuesta
          y secreta y colmada de ramificaciones congeladas.
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectónica que une el vientre
          con la realidad.
La tela está ahuecada y estratificada.
La pintura está muy prensada a la tela.
Es como un círculo que se cierra sobre sí mismo, una suerte de abismo
en movimiento que se parte por el medio.
Es como un espíritu que se ve y se ahueca, está modelado y trabajado
sin cesar por las manos crispadas del espíritu.
          
           Mientras tanto el espíritu siembra su fósforo. El espíritu está seguro. Tiene un pie bien apoyado
           en este mundo.
El vientre, los senos, la granada, son como evidencias testimoniales de la realidad. Hay un pájaro muerto y hay un abundante surgimiento de columnas.
El aire está plagado de golpes de lápices como de golpes de cuchillos, como de esquirlas de uña mágica.
El aire está suficientemente alterado.
Así donde germina una semilla de irrealidad se dispone en células.
Las células se colocan cada una en su lugar, en abanico, rodeando el vientre,
delante del sol más lejos del pájaro y sobre ese flujo de agua sulfurosa.
Pero la arquitectura que sostiene y no dice nada es indiferente a las células.
Cada célula contiene un huevo donde se destaca el germen.
Repentinamente nace un huevo en cada célula.
En cada uno hay un hormigueo inhumano pero límpido,
las diversificaciones de un universo detenido.
Cada célula contiene bien su huevo y nos lo ofrece; pero al huevo no le importa demasiado
                 ser elegido o rechazado.
Algunas células no llevan huevo. En algunas crece una espiral.
Y en el aire cuelga una espiral más grande pero como azufrada, de fósforo todavía y cubierta
                 de irrealidad.
Y esta espiral tiene toda la relevancia del pensamiento más potente.
El vientre lleva a recordar la cirugía y la Morgue, la bodega, la plaza pública y la mesa de
                operaciones.
El cuerpo del vientre parece tallado en granito o en mármol o en yeso, pero un yeso
                endurecido.
Hay un casillero para una montaña.
Las burbujas del cielo dibuja sobre la montaña
una aureola fresca y translúcida. Alrededor de la montaña el aire es sonoro, compasivo,
                antiguo, prohibido.
La entrada a la montaña está prohibida. La montaña tiene su lugar en el alma.
Ella es el horizonte de algo que no deja de retroceder.
Produce la impresión del horizonte infinito.
Y yo describo con lágrimas esta pintura porque esta pintura me toca el corazón.
En ella siento desplegarse mi pensamiento como en un espacio ideal, absoluto, pero un espacio
                que tendría una forma posible de ser insertada en la realidad.
Caigo en ella del cielo.
Y alguna de mis fibras se desata y encuentra un lugar en determinados casilleros.
A ella regreso como a mi fuente,
allí siento el lugar y la disposición de mi espíritu.
El que ha pintado esa tela es el más grande pintor del mundo.
A André Mason lo que es justo. "

Nadando entre una marea de dudas
que pinta la pared llenandola de un vacío tan inarmónico
que apaga esencias y calcome mentes
rompe pentagramas , quiebra melodias
contruyendo muros , inmensos muros de silencios en vano
me encierro , muerdo el fruto insípido
como me gustaria derribar estas lineas que rajan nuestra piel
como me gustaria que algun día seas vos el que venga hacia mi jardin
y rompa con este color..
por no comprender lo que veo

el cielo se cubre de gris
y todo se siente lejos , leejos , leejos
extraño tus alas.

Amar la vida
es poder observar a una pareja de ancianos tomándose de la mano
o un nene corriendo empapado con una sonrisa tan inmensa como el sol
y recordarte
hacer presente tus ojos junto con los míos en ese instante
volar, volar 
la calle se empapa de pena
y tu color sigue ahí.

Y caen , caen los recuerdos sobre mi cuerpo
caen tus sonrisas, tus palabras , tus miradas
tus dedos rozando mi piel
erizando cada territorio de mi 

caen ,caen las melodías de tu voz
tu vuelo , tu luz, tus brazos
tu rostro lleno de besos entregados por mi boca
y otra vez 
otra vez esperar a que pase la tormenta 
que congela almas 
y nos caemos  
preguntando que pensamientos rondaran por la mente
me voy ,me voy porque no tengo que estar acá
porque no podemos estar libres de cerebros 
alimentando nuestras sonrisas
sembrando  nuestros sueños fértiles
viviendo juntos encadenados por la transparencia de nuestro amor
no , no , no!
¿porque?






¿siempre esperar?

Nidos

De la mente nacen brotes de  árboles
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Cuando los pensamientos 
se arrastran por el suelo comen del jugo
del fruto del árbol que callo en la tierra
y por temor nunca supo madurar
pero esta ahí , respira ya no es parte del nido que lo vio crecer
supo transpasar las capas de la piel , vivió..
segundos, solo un par de segundos de rayos de explosión mental
desdibuja el paisaje del oxigeno.

¿que vendrá?